domingo, 14 de octubre de 2018
La lluvia que acribilla los silencios
es un telón sin tiempo y sin colores
y a tal punto oscurece los espacios
que puede confundirse con la noche
M. Benedetti
pensar en el recreo
verde de tus ojos
recordar la humedad
de tu boca
y la dureza de tu barba
y cuando hablabas
la forma de
tus palabras
ynorecordarlalluvia
porque el clima
es lo último
en lo que una piensa
y cómo cambia
con tanta rapidez
conocí a un muchacho de Chajarí
que tenía la mirada clara
y amplia sonrisa en el rostro
me dijo que
por las ventanitas del pueblo
se ve que
la gente es muy conversadora
y que los sábados
en los boliches
se baila chamamé
y un poco de cumbia
y que a veces
el río
trae ilusiones
de la vida
que está del otro lado.
I´m so tired of moaning
Trying to groan away my blues
I´m so tired of moaning
Trying to groan away my blues
I keep weeping and crying
Every time I think of you.
GROANING THE BLUES-ERIC CLAPTON
En el
preciso instante
en que
subías al taxi hacia el aeropuerto
un hilo de
perfume desataba la ausencia de tus pasos
en la calle
en la
escalera
en la
habitación
en la cama
en el blues
que necesitabas escuchar
en la
guitarra y el sexo que amabas
en el
preciso instante
en que todo
resulta indiferente
en todo caso
qué caso tiene insistir
en el
irrisorio acto de deslizar
en el
teclado
el mensaje
que nunca
leerás.
©2016 mirta castaño
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