domingo, 14 de octubre de 2018
La lluvia que acribilla los silencios
es un telón sin tiempo y sin colores
y a tal punto oscurece los espacios
que puede confundirse con la noche
M. Benedetti
pensar en el recreo
verde de tus ojos
recordar la humedad
de tu boca
y la dureza de tu barba
y cuando hablabas
la forma de
tus palabras
ynorecordarlalluvia
porque el clima
es lo último
en lo que una piensa
y cómo cambia
con tanta rapidez
conocí a un muchacho de Chajarí
que tenía la mirada clara
y amplia sonrisa en el rostro
me dijo que
por las ventanitas del pueblo
se ve que
la gente es muy conversadora
y que los sábados
en los boliches
se baila chamamé
y un poco de cumbia
y que a veces
el río
trae ilusiones
de la vida
que está del otro lado.
I´m so tired of moaning
Trying to groan away my blues
I´m so tired of moaning
Trying to groan away my blues
I keep weeping and crying
Every time I think of you.
GROANING THE BLUES-ERIC CLAPTON
En el
preciso instante
en que
subías al taxi hacia el aeropuerto
un hilo de
perfume desataba la ausencia de tus pasos
en la calle
en la
escalera
en la
habitación
en la cama
en el blues
que necesitabas escuchar
en la
guitarra y el sexo que amabas
en el
preciso instante
en que todo
resulta indiferente
en todo caso
qué caso tiene insistir
en el
irrisorio acto de deslizar
en el
teclado
el mensaje
que nunca
leerás.
©2016 mirta castaño
lunes, 14 de noviembre de 2016
SENTADA EN LA SILLA DE UN BAR
Sentada en la silla de un bar
hoy decido no hablar de vos
sino de quién tengo más cerca
es decir, voy a hablar de mí
hablar de mí
es abandonar
definitivamente
el bienestar
no hay ser más inseguro
que ese yo
que soy
la inseguridad se trasviste
de miedo
pero asoman los pelos
del pecho entre los botones de la blusa
es incertidumbre
lo que habita mi yo
una pequeña historia
aún no contada
por miedo no
no es miedo
es perplejidad
la máscara japonesa
desborda de misterio
soberbia sonríe
yo está a la espera que la máscara
resbale de mis dedos y estalle
en mil perfectos
triángulos blancos
el yo desesperado
al verme desnuda
blanda
blanca
redonda
perfumada de vainilla
un circuito de lunares en la espalda
con sabor a mentitas
si la propuesta es hablar de mí
yo jamás nos entenderemos
mí
oleaje gigante
que agita el corazón
yo habla de asteroides
estrellas estalladas
en otro siglo
mí cansado.
¿yo liberado?
es tarde para la libertad
mejor le sienta al yo la serenidad del sillón
me levanto de la silla
del bar doy la propina
y mi mirada gana la calle
antes que yo
lo nuevo que más me gusta
es saber que me esperás
mi corazón es un triángulo
perfecto
que sólo
puede perdonar
mirta castaño 2016
I
me dejó, dijo, y me sorprendió:
ella sólo decidió irse
con sus amigos
me dejó (parecía una expresión de deseo)
sus carnes blancas
y sus ojos azules me tienen atrapado
no encuentro el modo de escaparme
-sufre como un preso
en Marcos Paz-
me dejó, dijo, y se quebró
-como si él careciera de voluntad
como si viviera por inercia
nada
más-
Cuando pienso en cómo escribiré mi autobiografía me veo sentada a mis anchas en una silla, mi imaginación volando a pesar que la silla es sólo una silla sin embargo también será la isla que me acogerá tibia otorgándome la paz necesaria para
escribir. Lo primero sobre lo cual me explayaré holgadamente estoy segura, es
sobre los miedos; mejor dicho sobre mis miedos, los que me dejó mi padre en herencia legítima, mi padre el turco dueño del almacén. La riqueza de mi padre no tenía límites,
lo recuerdo muy bien. Cuando niña lo veía cerrar cajones, abrir cajones, subir
cajones, bajar cajones, con una maestría sin igual. Padre siempre trabajó en el
almacén y aunque él era el dueño, también realizaba la entrega de los pedidos.
Yo lo miraba prepararlos con gran esmero y rapidez.
Sin embargo entre las estanterías, detrás del
mostrador, apoyado en la antigua registradora, Padre entornaba sus grandes ojos
negros de turco e intuía el ritmo de la existencia y sabía traducir esos
acordes en hermosas canciones que el mismo Lennon hubiera envidiado.
Los miedos de mi padre hacían que sólo yo las escuchara.
martes, 12 de abril de 2016
CICLO DE LECTURA Y MÚSICA AL SUR
viajo en tren
la soledad
siempre
es contundente
de noche
aparecen los fantasmas
y recorren el vagón
y no queda claro
si esos reflejos
en la oscuridad
son ellos
o nosotros
durante la tarde
suena el tren eléctrico
a dos cuadras de casa
mientras escribo
me pregunto
por esos fantasmas
que regresan
doliendo el día.
domingo, 6 de marzo de 2016
El blues que amabas
goodbye, everybody
I believe this is the end
Letra de Tree o´clock blues. BBking
https://youtu.be/M7-MOZ9-yuE
En el
preciso instante
en que
subías al taxi hacia el aeropuerto
un hilo de
perfume desataba la ausencia de tus pasos
en la calle
en la
escalera
en la
habitación
en la cama
en el blues
que necesitabas escuchar
en la
guitarra y el sexo que amabas
en el
preciso instante
en que todo
resulta indiferente
en todo caso
qué caso tiene insistir
en el
irrisorio acto de deslizar
en el
teclado
el mensaje
que nunca
leerás
© Mirta Castaño
domingo, 14 de febrero de 2016
VUELVO TARDE A CASA
vuelvo tarde a casa
luego de comer y beber
copiosamente
sentada en el asiento de atrás
el auto levanta velocidad
mis dedos torpes
buscan el cinturón de seguridad
el cinturón
quiero el cinturón
muevo mi trasero
jalo fuerte
está atascado
miro por la ventanilla
olor a fresca menta
resuena la frase tonta
que dije a los amigos
soy sola
sola
soy
el número siempre es impar
©2016 Mirta Castaño
domingo, 3 de enero de 2016
viernes, 8 de mayo de 2015
“Amar a otro es algo
como una plegaria y no puede planearse, te dejás caer” ANNE
SEXTON
ABRAXAS: tipo de oración a los dioses paganos.
Orar es tener fe, sostener la esperanza más allá de cada decepción.
Tal vez hoy algo “pagano” es la
poesía que trasunta ternura que permite superar el dolor o canalizarlo, si se
quiere; en ese sentido lo pagano hoy es el apego, lo solidario, el abrazo con
el otro. Es necesario alabar lo pagano, orar, tener fe en la poesía poderosa que genera el encuentro, que crea
lazos solidarios, que nos deja menos
solos.
me resisto a quedarme sola y
me niego a dejar solo al que tengo al lado.
hay otros efectos que, creo,
la poesía puede provocar.
por nosotros, por nosotros, por nosotros.
hagamos cosas con los otros, juntos en solidaridad.
Oremos, que la poesía nos ayude.
Hoy
no he perdonado
Nada.
no he sido
hostil
No procuré
nada.
no asesiné
Nada.
ni siquiera
las ganas
nítidas
de doler hoy
no he cometido
errores
no soborné
la blasfemia
de urgir.
De ABRAXAS Sello Editorial el ojo de mármol
Mirta Castaño
jueves, 2 de abril de 2015
EL VERDULERO
de todas las clientas que llegaban
cada día
aquella era la que más le gustaba
una muchacha morena
que todos los sábados
caminaba hacia la verdulería
(él la miraba acercarse)
con su vestido corto, blanco
con flores estampadas, negras
él la atendía con el termo en la mano
sin atreverse a invitarle un mate
insinuando una conversación
que sobre pase
la frescura de la rúcula
y el brillo del limón.
de todas las clientas que llegaban
cada día
aquella era la que más le gustaba
una muchacha morena
que todos los sábados
caminaba hacia la verdulería
(él la miraba acercarse)
con su vestido corto, blanco
con flores estampadas, negras
él la atendía con el termo en la mano
sin atreverse a invitarle un mate
insinuando una conversación
que sobre pase
la frescura de la rúcula
y el brillo del limón.
miércoles, 18 de febrero de 2015
" El verano de la infancia
no huele sólo a hierba"
INGER EDELFELDT
Llegaste a mi barrio con una manera ruda
de llevar el
cigarrillo en la boca
y el gesto obligado
de la cabeza inclinada
para encenderlo
cuando el sol
se encontró con tu pelo en mi vereda.
Que alegre coincidencia que
aquellos reflejos provocaran la atención de los pájaros
Otra casualidad fue tu camisa clara
y mi vestido azul cielo
que justo empezaba a quedarme
corto
a los once años cuando todavía
el sol era suave
y fresco en enero
lunes, 2 de febrero de 2015
Es
pleno enero en buenos aires
el verano
con rabia se refleja en el asfalto
sin
embargo hojas secas
amarillas
debajo
de las suelas de mis sandalias
aún
no descifro
el
mensaje que los árboles como
un Centro Telegráfico
un Centro Telegráfico
instalado
en el medio de la plaza
qué
guerra les urge advertir
en enero
con el crujir de las hojas
en este otoño a destiempo
jueves, 8 de enero de 2015
martes, 6 de enero de 2015
viernes, 26 de diciembre de 2014
I
un intento de
culpabilizar
un blanco
un dolor de cabeza
un bloqueo
una fragilidad
descubierta
un dejarse
querer
culpabilizar
un blanco
un dolor de cabeza
un bloqueo
una fragilidad
descubierta
un dejarse
querer
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